Я окунусь в былое право,
Я преклонюсь пред ликом волн.
И там где грянет моя слава,
Я буду горд и обречон....
С днем рождуния мой любимый ''Диалог''!!!!
Какая НАХЕР рЫгеональная элита?! ВСЕХ надо менять! (фсмысли переделывать)!!!
Элита поднимет россиЮ на новый уровень, а обыватели попрежнему останутся овощами[быдлом :Р ]. А, нет! Элита будет авангардом революции сознания и прочего менталитета! гы-ы-ы
Элита это типа которые лучше всех, отборные экзэмпляры,талантища!
Подлиннайа культура?! а какая подлинная? У нас помоиму сейчас подленная,настоящая культура! Только СМИ-уебаны навязали нам другую, чтоб казалось типа мы ишо не гамно. А на самом деле...
Оптимиз это хорошо! Но равнодушный оптимизм, оптимизм лени, страх менять чтота и радоваться- это СМЕРТЬ личности!
Летов это хорошо, но не всегда, так как он платформист и дурачёк[но это не главное] вот еслиб нас таких пабольше было.
з.ы. нужна фсех эпатировать! ломать стереотипы!нужно внести творчество в жизнЬ обывателя!
йа вот на 1-э мая ходил па городу с большим иракезом, было очень интересно,особенно наблюдать реакцию людей. И я не был ванючим и абосраным! я был чистым красивым и с иракезом! Хорошо что в смаленске наци-скиноф мало
Маяковский видел сон...
Город... Странное. непонятное образование. Миллионы людей сбились в кучу, слиплись в одно целое... Зачем ?
Город... Город заключенный в кольцо заводов , изрыгающих огонь и дым. Город, пропитанный человеческим запахом. Город улицы которого усеяны мельчайшими крупицами кожи и волос. Город пронизываемый электрическими импульсами.
Высокие башни и глубокие, подобные Тартару, шахты.
Провода, трубы, искусственная трава...
Каждое утро народ выползает из своих келеек, в обшарпанном, сером и дождливом районе, едет в центр , и вечером возвращается обратно. Там , где их работа - красиво: плакаты, фонари ,скульптуры. Но чем ближе они подъезжают к дому, тем больше начинает повевать собачьими фикальями с газонов, а со станций метро пивной блевотой. Все! Вот и дома.
Дома высокие, холодные, светящиеся сотнями квадратиками окон. 5.6.7,8,9,10
считает этажи лифт. Лестничная площадка . "Хы, - думаешь про себя, новая надпись на стене. С интересом пробегаешь глазами. Улыбку с губ сгоняешь, одергиваешься, как же это ! Вандалы написали, значит надо злится.
Зашел, зажег свет и разделся, поставил чайник, подошел к окну и мысли снова бегут.
Город.... Красное ночное небо, кровавая река фонарей, вдали ТЭЦ и факел нефтеперерабатывающего завода. Внизу смеются, смех , как по банановой кожуре соскальзывает на вопли. Пинают. И вновь смеются.
Город не сказка, и не мечта. Место жительства . Язва .... Ветер гудит в проводах, у соседей льется вода, самолет пролетел. Ой! Черт! Окно не занавесил , а свет горит. Из дома напротив все видно... Всем, всегда. Камеры, глазки, широкие окна. Сортир один без окна Но зато там все звуки на два этажа вверх и вниз слышно.
Ты мал, очень. Тут нет ничего меньше тебя, а если есть, то охраняется государством.
Плакаты про отдых на Красном море, автобусы, колонны, наконец дома, все это будто сжимается, свесилось ,смотрит сотнями квадратных желтых глазниц. Из под земли вытягиваются руки - проволоки, спутывают тебя, милиция подобно иммунной системе нейтрализует.
Город - организм живой и ненасытный. Каждый человек боится его. В нем все рабы друг друга. Громкий голос, крик радости, чрезмерно широкая улыбка, слишком долгий взгляд. Все это не возможно из-за миллионов глаз-прицелов. Стоит засмеяться в автобусе, как все наводят на тебя свои бинокли. На улицах никто не орет, не поет, не танцует. Все "уважают" себя, а точнее город. Только он имеет право выть сотнями глотками сирен, шипеть ноздрями миллионов машин, грохотать своим подземным чревом.
Ты смотришь в окно. Вдруг, что-то вдали зашумело. Что это? Слив отработанной воды на дальнем заводе. Вот мелькнул свет...Свет, но какой-то не такой. В нем что-то не то... Это не фонарь. Нет! Это факел... Впервые за два месяца ты видишь живой огонь. Факел и не один. 10,20,40,толпа. Нет это не сброс воды, это бубенцы ,музыка. Веселая, по настоящему веселая, а не как попса. Ба! Да тут и гитары, и банджо, и волынка , и барабан! И все живьем. Хор поет что-то . Смех, звон бьющихся бутылок, запах каких-то невиданных благовоний, не таких какие в универсаме, нет. Вспыхнуло что-то , упало на асфальт. Горит красными искрами. Вверх летят змеи, смех, вопли, песни! Народ выглядывает из своих окон. Шествие разламывается на ручейки, наполняет двор, разжигает костры, бьет машины- эти предметы благосостояния, дарованные народу. Вино, еда. Огни. Часть людей с факелами идут в подъезд. Стучатся (да-да не звонят) в двери. Горящие деньги разносит теплый ветер, из окон летит пух и бытовые приборы. Вот и в твою дверь кто-то ломится. А? Кто? Нет пусто. И на улице также только заснеженный двор, голодные псы, и вдали гудит завод - сбрасывает воду.
Ты встаешь рано утром, хватаешь еду, идешь в сортир. Потом едешь в автобусе, и вот, наконец, самое главное. Ты напротив стеклянных дверей с красной буквой "М". Все глубже и глубже вниз, вниз, туда, откуда рвется ужасный рев.
Город - совместивший в себе рай и ад. Небоскребы, возвышающиеся над всеми и вся, над типовыми застройками, над геометрически правильными площадями и ровными квадратами лесопосадок. Там, в этих бетонных брусках сидят сильные мира сего и их прислуга. Их мало... А под слоем асфальта, песка, глины, цемента в это же время по-
броуновски шныряют туда сюда миллионы людей, залезают в синих змеев, которые уносят их в неизвестность , в свои темные норки.
Бедные, средние, безрукие. с колясками, с портфелями, разгадывающие, читающие все тут смешались, все вместе рвутся куда-то , но в общем никуда. Да, в городе понимаешь как узки двери в рай и широки в ад.
Перебирая все звуки , которые только есть в мире, вагон несется в темноте. 60 км/ч. Быстро . В городе все мчится, подхватывает тебя, волочет с собой весь день, а ночью всего изодранного в кровь бросает. Infernet, со скоростью провайдера показывает тебе весь мир через холодную призму экрана. Показывает кусочек одной страны и через момент уже другая. Калейдоскоп. Наше видение жизни стало таким же как нам говорит Теле, мы мыслим не быстрее и не медленнее , чем говорит голос за кадром . Смотри не отстань!
Ты летишь сквозь бесконечную темноту. Голова откинулась назад, глаза закрыты. Мысли, разбросанные по пустой белой комнате начинают слипаться все крепче и крепче... Вот. Готово. Тебе представляется, что сейчас ты встаешь во весь рост, расталкиваешь народ, пробираешься к кнопке связи с машинистом. Жмешь и издаешь в магнитный холод микрофона жуткий вопль .Потом со всего размаху бьешь по стеклу. Спертый воздух тоннеля врывается в вагон. Паника, кто-то пытается тебя свалить, ты не даешься, сигаешь в окно и исчезаешь где-то в дали.
Ты отстукиваешь быструю дробь ногами по шпалам. Зачем, для чего? Нету ответа. Ты хотел этого. Хотел напугать толпу.
На бегу ты осмысливаешь все. Терроризм не сработает никогда. Он дохлый номер. Террор явление, рожденное массами. Это детище народа. В компьютере... В змеином клубке проводов , заключенных в металлический гробик есть только два ответа на все: да и нет. у людишек тоже. Все заключено в стены одной системы алгоритма, Да, нет. Террор просто выбор варианта № 2 . И с точки зрения схемы в нем нет ничего противозаконного. Противосистемного. Он есть, чтобы народец не совсем обвис и стал дряблым. Что б было на кого злиться Две вещи не дают разложиться трупу народа: веселая музычка и грустные новости о жертвах терроризма. А вот попрать все ценности людей, доказать что они ничто, пошатнуть их убеждения в монолитности того, на чем они основывают жизнь - это метод борьбы... А может и нет... И не метод, и не борьбы... Борьбы нет. Есть только резкий голос, объявляющий станцию "Пушкинская". Голос пинает шарик мыслей, они разлетаются по 5 углам белой комнаты, и в секунду истлевают будто сожженные внутренним огнем. Ты встаешь с сиденья и выносишь из вагона последний теплый уголек. Погасая со слабым шипением он шепчет " Борьбы нет. И не было." Молчит и через секунду прибавляет "Никогда".
Когда-то пришло понимание. Во всяком случае ты думал , что это оно. Красное небо нави сало над черными, просмоленными крышами, и ты копался в холодильнике в поисках банки соленых огурцов. Рука нащупала ее и резким движением вырвав из северных широт , перенесло в умеренный климат квартиры. Вдруг, ты словно наступив на оголенный провод, неестественно резко дернулся и взглянул в окно. За холодной прозрачностью стекла пока было все как обычно... Но ты твердо , как никогда , понял что конец обычности вырвался из оков, разметал стены сырых , испещренных трубами темниц подвалов. Он несся тихо, и спящее чудище-мегополис не заметило его. И наконец ты увидел ... Увидел, осознал, почувствовал как вопль ужаса пробежал по каждой клетке города - квартире , как остановилось течение кровяных телец - машин по каждой улице - вене, как разом оборвались все голосовые связки - сирены и окончили свою жизнь все органы заводы .
Огонь... Стихия непокоренная . Воду он загнал в ржавые смердящие трубопроводы . Воздух в пыльные , подобные катакомбам воздуходувы. Но есть ли хоть в один ом двух или трех -комнатном гробе малюсенькая дырочка из которой бы шел огонь? Нет! Нас его лишили. Он вызывает ненужные городу эмоции, нежелательные явления и страсти. Все это грязная ложь , что великая мощь , бунтарская стихия не нужна нам в XXI веке . Его не заменят батареи и плиты . Никогда! Нигде! Никак! Без огня человек - уже не человек . Он становится подобен дикой полуобезьяне , жившей миллионы лет назад , пожиравшей сырое мясо и умиравшей от голода .
Волна красного бурлящего пламени охватывала домишки, улочки, людишек. Она то падала вниз, протека по площадям, то поднималась вверх, накрывая всей своей массой вавилонские башни. Ты стоял и смотрел, спокойно, безучастно. Ночь была тиха как никогда. Замолкло все и все. Здания исчезали, просто растворялись без шума и грохота. Да так оно и должно быть. Все звуки, которые казались привычными , были голосами города , а это его конец. Ты плюхнулся на диван и как будто впал в забытье. Мир законсервирован и поставлен на стол рядом с солеными огурчиками от "Балтимор"
Пламя было все ближе и ближе, оно летело на крыльях истинного невыдуманного людьми времени. Что-то треснуло , стекло разлетелось, бетон рассыпался, ковры и стулья , диваны , компьютеры , все разлетелось на миллиарды ртутных капелек на атомы .
Вы подобно древним зораострицам, подобно первым жрецам стоите вокруг костра . Пламя , горящее в кольце камней , то вздымается вверх , то падает куда-то вниз к своему истоку , к красным углям . Поле , бесконечное, гладкое, подобное черной доске. Ветер, колышет траву, клонит на сторону огненные листки костра.
Ты удивляешься, как вас оказалось немного. 5,10,"20... Откуда-то издалека ,наверное с реки, поползли туманы. Ты знаешь, что вы не будете строить анархические общины и свободные поселения. Кончилась эпоха всего этого. Это будет новая цивилизация, которой не нужны ни парламент, ни народные ячейки, ни вече. Нет, это не возврат к первобытности...Это следующий шаг. Это то к чему стремились все, но не доводили свои идеологии до конца. Это не коммунизм и анархизм. Политика, системы управления, новая экономика всего этого нет, потому что не требуется. Ты наконец-то не боишься сказать: ЋКак же глупы были все, все без исключения теоретикиЛ - это больше не звучит как шлепок комка грязи о чье-то лицо. Они не понимали, что их "идеальный" мирок останется на бумаге навсегда. Для него нужны условия, как для вечного движения исчезновение силы трения, так для другого общества исчезновение того человечества , со всей его культурой, мыслями , которые сейчас живут на земле.
А это твой идеальный мир, для создания которого не нужно никого перевоспитывать и ничего менять. Тут уже все есть, стоит только немного напрячь правое полушарие и ты уже там.
Банка с миром, стоящая на столе начинает вибрировать. Она трясется , все ближе и ближе сдвигается к краю и летит вниз. Вместе с ней ты начинаешь падение сквозь стратосферу, тело покрывает железно-кипящий слой горячей окалины.
Чем ближе земля, тем быстрее твоя скорость и сильнее разогрев. Бах!!! Банка бьется, и ты врываешься в рыхлую почву, остываешь. Металлическая броня застывает, значит готов к выживанию.
Соседи ломятся в дверь. "Почему сверло гремит?". "Не у меня! Нет! Отстаньте!" Ты отваливаешься на спинку стула. После каждого пребывания в идеале, тебе плохо. И вдруг четко, словно освещенный лучом сварки , твой мозг осознает почему...
Надпочечники выплескивают адреналин. Гликоген окисляется кислородом, превращаясь в глюкозу и энергию. Артерии взбухают. Пот на руках не дает встать - ладони скользят по металлическим подлокотникам.
Да! понял! О! Этот город... Он полон людьми. У тебя вызывают отвращение эти homo urbanus. Именно urbanus, а не какие-то другие! Бездумно потакающие, кормящие этого ревущего цербера - город. Люди! Ничтожные поодиночке и сильные вместе. Вместе. Вместе они один грандиозный циклоп, один страшный великан, который топчет, ломает, крушит, развенчивает, разочаровывает.
Народец... Душа города, его руки, ноги, мозг. Он создал эту разрушительную, демоническую силу, подобную голему. Вдохнули душу и пустили. А хотя нет, не человечество руки города, а он руки человечества. город-голем идет, круша железной палицей - заводской трубой все кругом, руша последнее, что по-настоящему красиво, , что чисто и не попахивает бензином - твои мечты.
Город как с картины Брейгеля. Как "Безумная Грета". такое же пурпурно-красное небо, на горизонте вьются такие же как и на полотне странного. демонического вида насекомы. Только сейчас их окрестили "вертолетами". Толпы народа все так же рвутся отхапать, поймать побольше денег, сыплющихся из огромно зада колдуньи-власти. В каждой из деталей картины ты находишь поразительное сходство с твоим видением жизни. Мир на грани взрыва, мир в огненных тонах, мир в котором людишки разбросаны как муравьи из растоптанного муравейника. И над этим словно обобщая все и вся тяжеленной поступью под О Fortuna Карла Орфа идет род человеческий, идет Безумная Грета, давя железными сандалиями таких как ты. Идет в пасть Левиафана, в разверзнутый зев страшного мифического чудища ,обдувающего своим серным дыханием, брызжущим нефтяной слюной.
Над всем миром возвышаются только две фигуры: человечество и город. Они смотрят друг другу в глаза, сделанные из синтетического волокна. И трудно понять теперь кто кем правит мегаполис людьми или люди им. Хотя, теперь тебе все тяжело понять. Все законы попраны и нет ничего вечного в мире где изотопы воды кипят при 101 градусе , а сверху свисает красное небо.
P.S. Музыка Карла Орфа до сих пор легко бегущая по радужно-зеркальной поверхности диска, спотыкается о царапину, начинает заикаться... Вдруг резко наступает тишина .
Ты как всегда после бурных размышлений падаешь в кресло. Все твои мысли теперь кажутся напыщенными и незрелыми. И ты ничего не знаешь, кроме того, что где-то есть идеальный мир. Ну вроде и все... На сегодня ты заканчиваешь мыслить , а значит я писать. Медленно погружаешься в свой огненный рай, в кипящее и плещущееся пламя. В себя. И тебе все равно , что будут думать о твоих мыслях, превратившихся в кривых и косых уродиков - в буквы. Экран хрюкнул, зарябил. Конец. .сегодня ты хорошо понял одно - ты не видел луны уже месяц.
от футуристов!
2 inDiGO привет, оч.приятно когда в шею справа... На финал хотелось попасть,тем более обидно, что была в Смоленске но... дела. Жаль, что вы не стали лучшими...жаль...
принимаю поцелуй и отвечаю попопожатием
2 Малчун: Приветы всем передал и от тебя и от прекрасной половины, команда в порядке. Оч. был расстроен тем, что тебя не увидел на финале.
Целую в шею, справа..
ага, классненько мы встретились, нах)))))))))))))))))))
2 Fuzz
с беркутами было все банально, как на всех сейшнах, не любят они неформалов, а себя чувствуют всевластными, надеюсь, тот чел, которого они обидели, пойдет до конца, и они ответят за хамство.
Радислав, в двух словах "Наши" это новые черносотенцы, прикрываясь маской антифашизма они хотят истребить всю российску. оппоозицию главынм образом нацболов (называя изх фашистами и либералов), на их счету избиение битами нацболов в Москеве, удар шахматами по голове Каспарову, избиение лидера Авангарда Красной молодежи в Мосве, избиение лидера молодёжного "Яблока", сожжение гаража с атрибутикой нацболов и нападение на всё тех же нацболов в Калининграде, кароче главный лозунг "кто не с нами, тот против нас"
У меня нет слов - ТИТРЫ и Триоды !!! У меня нет чувств сейчас и не хватало дыхания тогда - Титры, Фристайл
Это и есть святая-святых, там где общаются КВН-щики??? Здорово, что есть такое место, правда со слов ведущего я только в финале правильно адрес поняла.
привет, КВН-щики!!!
2 inDiGO Flow как ты??? как команда? Передавай привет всем симпатичным знакомым КВН-щикам от меня лично и от ВСЕЙ женской прекрасной половины команды
2 Мишка привет, друг!!! Дружба навека!!!
** Al-dr