Автор: Анна Казанова

Он хотел стать не просто человеком, а человеком с большой буквы. Он хотел посвятить себя настоящему искусству – стать художником. Но это был бы не просто художник, а знаменитый, неповторимый, гениальный творец и знаток своего дела. А теперь он здесь, на этом холодном камне, держит свой потёртый холст, а на нём чёрной краской написано: «Здесь было бы твоё будущее». Этот самый Степан (будем называть его так) попал сюда от сложившихся обстоятельств, которые свалились на него и покарали. И теперь он, один, угнетённый всем на свете, поднимает голову вверх и видит осенние листья, а затем переносит их на холст. Но они уже не такие прекрасные, как прежде.

— Мужчина, как вас зовут? – спросила я у художника.

— Степан. Кто вы? – с недоумением спросил мужчина.

— Аня, журналистка первого курса. А что вы делаете здесь один?

— Пишу картины. Вы хотите заказать?

— Нет-нет. Я хотела бы взять у вас небольшое интервью о вашей жизни.

— Ой, правда? Вам действительно интересно?

И на его лице отразилась такая радость, словно с ним сто лет никто и никогда не говорил, а только лишь сейчас заинтересовались им. И тогда Степан рассказал мне о том, что с ним произошло:

— Сначала я учился в школе (места Степан не уточнял), а потом, закончив 11 классов, поступил в институт ну художественно-графический факультет в Санкт-Петербурге, там началась весёлая жизнь. Нас каждый день водили в картинные галереи вдохновляться от других известных художников писать картины, особенно природу, это прямо то, что мне всегда было по душе. Всё, что связано с красками – это я.

Мне так хотелось стать настоящим профессионалом! Всё было хорошо до того момента, пока в моей жизни не появилась девушка, которая погубила её в прямом смысле этого слова. Она, знаешь, такая красивая была, я её писал без конца. Мне так нравилась её осанка, а она мне всё позировала, садилась на стульчик и ножку на ножку закидывала, юбки свои поправляла и яркими глазами начинала заигрывать со мной. Олечка была прекрасной девочкой. Такой весёлой, умной и красивой. В ней всё сочеталось. Мы влюбились, встречались, а потом она уехала.

— Куда? – спросила его я.

— В Смоленск, — утвердительно сказал мужчина.

— Вы поехали за ней?

— А как же иначе? Её сюда забрали родители, интеллигенты, но, правда, на время. Но никто не мог предугадать того, что произойдёт здесь, — сказал Степан и указал пальцем на то место, где он сидел.

— Что произошло? – спросила я тихо, боясь спугнуть того, что скажет художник.

— Случайность. Мы тайно встретились, так как родители не разрешали ей выходить на улицу некоторое время, она была слаба, постоянно болела в сырую погоду. Оля сидела здесь, рядом со мной. А я держал в руке её руку и учил держать кисть. Кстати, она была замечательной танцовщицей и певицей. Но позади нас текла эта злосчастная река Днепр. Скамья была так близко к воде, что нечаянно Оля зацепилась за что-то, не удержала себя и упала в реку. Мы же на самом краю сидели. Высота небольшая, а она разбилась об железку в воде. Вот так бывает в жизни.

И он замолчал.

— Как так? Почему же вы здесь сидите? – в ужасе спросила я.

— Я себя так виню за то, что не спас её. Виноват, понимаешь? Она была для меня идеалом, а какой же я художник, если не сохранил свой идеал? Спасибо, что выслушала. Выговорился, наконец. Вот тебе, держи.

Я стояла, поражённая тем, что слышала от мужчины, и взяла кленовый листок, такой ярко-оранжевый, а на его бумаге он был серым. Мне было трудно дышать. Я словно пережила его историю, чувства, ощущения, всю его жизнь. На прощание я поблагодарила его за историю и сказала, что напишу о ней. Он согласился.